Fer Mavec

There’s a common phenomenon in the world of digital development: the monolith syndrome. Not the kind found in government buildings—we already know those are ugly and oppressive—but the one from 2001: A Space Odyssey. That perfect, black, impenetrable structure that appears out of nowhere and changes history… without explaining a single thing.

That’s what many apps feel like today. Especially in health tech, where every developer wants to leave their legacy as if they were building a Notre Dame cathedral just to measure blood pressure. And no, nobody asked for that. Most people just want to know if they can eat a banana without dying.

The problem is ego. Because the programmer’s ego doesn’t build tools, it builds masterpieces. Monuments. “Look at this beautiful algorithm, look at this clean UX, look at how I predict your blood sugar, your mood, and your romantic future just by entering your weight and zodiac sign.”

And meanwhile, the user opens the app, sees 12 buttons, 4 graphs, 2 push notifications, and decides they’d rather die without monitoring. Because apparently, living with a chronic illness is less stressful than using an app that thinks it’s the Oracle of Delphi.

Minimalism isn’t an aesthetic. It’s common sense with good taste. It’s knowing that less isn’t too little, but just enough. It’s having the decency not to turn a glucose meter into an escape room.

But to get there, you have to go through the hell of “feature creep”: that stage where you believe everything can be improved with one more layer. “What if it also has a forum?” “What if it generates motivational memes?” “What if it suggests keto recipes based on your mood of the day?” And so on, until the app becomes a functional Frankenstein with the elegance of a middle school PowerPoint presentation.

And then, when everything fails, enlightenment arrives. Minimalism appears not as a stylistic choice but as a surrender. As a last resort before collapse. And that’s when the alchemy happens: you delete, you reduce, you simplify. You turn the monolith into a stone. The monument into a tool. The insult to the user into a kind gesture.

True success isn’t in what you offer, but in what you intelligently omit.

Because at the end of the day, no one wants to live a space odyssey every time they open their phone to check on their health. What they want is functionality. Something that works without explanation. That serves without showing off. That’s just there, like silence when you need to think, like a useful stone in your pocket… not a block of granite that demands adoration.

So yes: in development, as in life, true genius isn’t about inventing more. It’s about having the courage to let go. To delete. To be silent. To make the complex feel like simple magic.

And if that’s not revolutionary… then everything is wrong.

Hay un fenómeno común en el mundo del desarrollo digital: el síndrome del monolito. No el de los edificios gubernamentales —esos ya sabemos que son feos y opresivos—, sino el de 2001: Odisea del Espacio. Esa estructura perfecta, negra, impenetrable, que aparece de la nada y cambia la historia… sin explicar absolutamente nada.

Así se sienten muchas aplicaciones hoy en día. Especialmente en health tech, donde cada desarrollador quiere dejar su legado como si estuviera construyendo una catedral de Notre Dame para medir la presión. Y no, nadie pidió eso. La mayoría solo quiere saber si se puede comer un plátano sin morir.

El problema es el ego. Porque el ego programador no construye herramientas, construye obras. Monumentos. “Miren qué algoritmo tan bello, miren qué UX tan limpia, miren cómo predigo tu nivel de azúcar, tu estado de ánimo y tu futuro amoroso con solo ingresar tu peso y tu signo zodiacal”.

Y mientras tanto, el usuario abre la app, ve 12 botones, 4 gráficas, 2 notificaciones push, y decide que mejor se va a morir sin monitoreo. Porque al parecer, vivir con una enfermedad crónica es menos estresante que usar una app que se cree el Oráculo de Delfos.

Minimalismo no es estética. Es sentido común con buen gusto. Es saber que menos no es poco, sino suficiente. Es tener la decencia de no convertir un medidor de glucosa en una sala de escape.

Pero para llegar ahí, hay que pasar por el infierno del “feature creep”: esa etapa en la que se cree que todo puede mejorar con una capa más. “¿Y si además tiene un foro?”, “¿Y si genera memes motivacionales?”, “¿Y si sugiere recetas keto basadas en tu humor del día?” Y así, hasta que la app se convierte en un Frankenstein funcional con la elegancia de un power point de secundaria.

Y luego, cuando todo falla, llega la iluminación. El minimalismo aparece no como una elección estilística, sino como una rendición. Como el último recurso antes del colapso. Y ahí ocurre la alquimia: se borra, se reduce, se simplifica. Se convierte el monolito en piedra. El monumento en herramienta. El insulto al usuario en un gesto amable.

El verdadero éxito no está en lo que se ofrece, sino en lo que se omite con inteligencia.

Porque al final del día, nadie quiere vivir una odisea espacial cada vez que abre su celular para revisar su salud. Lo que quieren es funcionalidad. Algo que funcione sin explicarse. Que sirva sin presumirse. Que esté ahí, como el silencio cuando se necesita pensar, como una piedra útil en el bolsillo… no como un bloque de granito que exige adoración.

Así que sí: en el desarrollo, como en la vida, la verdadera genialidad no es inventar más. Es tener el coraje de dejar ir. De borrar. De callar. De hacer que lo complejo se sienta como magia simple.

Y si eso no es revolucionario… entonces todo mal.